Семёновна постучалась в «аську», и я захлопнул WinAmp.

- Привет, Blackamor :). Не спишь ещё?

Blackamor - это мой ник, придуманный ещё студенческой порой в каких-то трансцендентных далях под впечатлением от пелевинского «Чёрного всадника» и выкуренного «косяка» на базе беломорской штакетины.

- (с)Рань Господня! 2 часа до полудня - детское время!

- Ну и славненько :)))! Для тебя клиент нарисовался. Всё как ты любишь: творческий, с мозгами. Лит-рой балуется.

- Что? Где? Когда? ;-)

- Пара рассказов и стихи на одном лит сайте. Дневник ещё онлайновый. Детально - тебе на мыло скинула.

- И когда он соберётся, как думаешь?

- В дневнике сказал, что через три дня :(, но я не думаю, что решится. На мой взгляд - неделю ещё помучится. Но рисковать не стоит.

- Да уж понятно…

- Ну так что, берёшь клиента? (плииииз, у меня ещё четверо суицидников висят необработанные:,((()

- Беру-беру, труженица ты наша :-)

- Blackamor, ты прелесть!!! Я побежала тогда. Пока :))))).

- Адьёс, Семённа!

Пока bat слетала за «мылом» я замутил кофея для поднятия тонуса. Ночка предстояла долгая.

Итак, письмо с данными на клиента. Всё по полочкам, основательно, детально. Всё-таки Семёновна - классный психолог.

Возраст - тридцать, плюс-минус два года. Мой диапазон - уже хорошо.

Пол - М. Без комментариев.

Проживание - город-миллионник. Тоже неплохо - спасатели и «скорая» работать должны нормально.

Стаж общения с ЭВМ - изрядный.

Пребывание в Сети (часов в неделю) - 5-6. Вполне достаточно.

Пока что картинка почти идеальная. Посмотрим, что будет дальше.

А дальше - пойдём взглянем на творчество реципиента.

Вы же пока послушайте о нашей весёлой компании суицидоборцев. Ведь вы не против, правда?

Началось всё лет пять назад, когда в рунете появились виртуальные клубы самоубийц. Туда приходили люди, чтобы поплакаться, попенять на зеркало и спросить совета, как лучше отправиться в мир иной. Там приводились подробные описания различных способов самоубийства, расписывались все их плюсы и минусы. Там велись дневники самоубийц, там люди оставляли предсмертные послания, чатились, наглотавшись барбитуратов. Бывало - умирали прямо в онлайне…

Семёновна защитила кандидатскую на этих клубах. А потом стала собирать команду «вытаскивания», как она это называла. Она выбила какие-то деньги из госбюджета, кое-что выделил ООН в рамках программы борьбы с суицидом. Этого, конечно, не хватало, но мы многого и не требовали - мы работали за идею, у каждого были свои причины.

Наша команда из шести человек называлась «Жизнь ради жизни» и проходила как общественная организация. А занимались мы тем, что вытаскивали потенциальных самоубийц из депрессии. Находили клиентов в тех же клубах самоубийц, в онлайн-дневниках, форумах и чатах.

Собственно поиском занимался Codic - наш великий хакер. Он сам написал поисковик для отлова ненадёжных элементов. А когда приходилось совсем горячо, Codic ломал базу провайдера и выходил на адрес человека-в-петле, дальше всё зависело от расторопности спасателей.

Весь свой улов Codic отправлял Семёновне, и она занималась анализом. Вот уж у кого талант подбирать ключи к чужим мозгам - так это у неё. Распределяя клиентов между нами - спецами - она ни разу не ошиблась, она с точностью определяла проблему человека и направляла его к тому, кто мог эту проблему решить.

А решали проблемы следующие люди.

Брокгауз был самым обычным психологом и специализировался на импульсивных типах, которые по любому пустяковому поводу могли в окошко сигануть. Действовал он по классической схеме: говорил клиенту то, что тот хотел слышать, никогда сам не спешил и с величайшим терпением, медленно-медленно вытягивал суицидника из дерьма.

John Silver занимался теми, кто романтизировал самоубийство, кто держался лозунга «Живи ярко, умри молодым». Сам Silver повоевал в Афгане и оставил там обе ноги. Он достаточно насмотрелся на смерть, чтобы понять какое жизнь сокровище. И он вдалбливал эту истину в головы суицидников. Вдалбливал отбойным молотком. Он смеялся над ними, размазывал розовые сопли по их физиономиям, и долбил, долбил, долбил. Верхним регистром, кучей восклицательных знаков, матом. Его банили, ставили в игнор, провайдеры отлучали его от Сети. Но Codic сносил все плотины мизинцем левой ноги, и Silver возвращался, чтобы выбить дурь из очередной тинейджерской башки.

Таркос, наш Сократ локального масштаба, работал по доморощенным философам, которые, по их мнению, нашли неоспоримые доводы в пользу досрочного прекращения жизни. Таркос действовал открыто, он сразу здоровался и говорил, что сейчас докажет ущербность теории клиента. Тот, естественно, не соглашался, и завязывался спор. Трепали классиков, попирали авторитетов, перебрасывались цитатами и ссылками словно гранатами. Но проходило несколько суток, несколько литров кофе проходило через организм, и Таркос побеждал. Всегда. А пристыженному своей глупостью суициднику просто ничего не оставалось, как жить дальше.

Ваш покорный слуга, Blackamor, брал на себя натур творческих, которые к самоубийству приходили дорогой творческого осмысления мира (во!). Сперва он, то есть я, втирался к клиенту в доверие, критиковал, советовал, благо сам издал пару детективчиков, и в писательстве кое-что смыслил. А потом начинались разговоры. Просто разговоры, в меру философские, в меру успокаивающие. Он, то есть я, никого ни в чём не убеждал, не капал на мозги, не смеялся. Blackamor хотел только одного - убедить клиента в том, что всех его демонов можно упрятать в несколько килобайт текста.

Ну вот, пока вы ознакомились с нашей организацией, я ознакомился с творчеством клиента. Кстати, клиента моего зовут Sorrowbringer. Ник со стопроцентной точностью описывающий творчество, добавить просто нечего. Тут и беспросветная тоска, и реки стильной «готической» кровищи, и горы, просто горы дерьма. Из окаменевшего дерьма построены дома, на жидком дерьме работают машины, дерьмо сочится из телевизора, черви копошатся в дерьме человеческих мозгов, а в пивных бутылках пенится моча. Просто не верится, что и я такую же галиматью писал. Пока не… в общем, пока не изменился.

Итак: два рассказа, три миниатюры и семь стихотворений.

Оба рассказа мрачнее ржавого «Титаника» на дне морском - дождь, слякоть, холодная кровь из морозилки. И сюжет у обоих завершается одинаково - преданием земле всех героев, без раздела на плохих-хороших. Классическая картина, как сказал бы наш академичный Таркос.

Миниатюры, озаглавленные как «Этюды в мрачных тонах», делали своё чёрное дело, задавая вопросы вроде «Зачем ты живешь?» и «Тебе не надоело всё это дерьмо?». После прочтения настроение неизменно опускалось на полтора метра ниже уровня земли.

Проза была вполне приличной, я бы даже сказал - очень приличной, а вот стихи, мягко говоря, не блистали. Я, к примеру, с раннего детства не умею стишки слагать, так я и не пытаюсь, пару раз попробовал - и бросил. А этот Bringer sorrow не угомонился. Поэт из него как из слона балерина, чем не раз пинали Bringer'а в рецензиях.

Рецензии на прозу, в общем, тоже не отличались шибкой похвалой. Нравилось всё это только таким же мрачным типам из числа моих будущих клиентов. Абсолютному большинству нужно развлечение, а не философствования. Если ты этого не понимаешь, то издаваться не будешь никогда.

Так, всё, рекогносцировка завершена. Теперь можно подняться из кресла, похрустеть костями и потопать на кухню за ужином.

Я бродил по квартире, жуя бутерброд и выстраивая в голове план действий. Светало.

Ещё час детально рецензировал прозу клиента, дипломатично оставив без внимания лирику. Рецензии мои были в целом нейтральны - оценка стиля, конструктивная критика и надежда на то, что автор может гораздо лучше. Причём построил я свои комментарии так, что они требовали ответа, приглашали к диалогу. Пусть только попробует мне не ответить.

Ну вот, а теперь Shutdown и спать. В ласковые объятья белых простыней… Хм, нужно бы поубавить патетики… Всё, всё, сплю!

Утро как обычно начинается со стонов, потягиваний и похода в туалет. Потом: кофе-кофе-кофе. И Черномор снова в строю, бодрый и отдохнувший. Не считая мешков под глазами, опухшей рожи и жёлтых зубов. С этим надо что-то делать, почистить например…

Но хватит лирики - к станку!

Первым делом - почта.

Издательство интересуется, когда я соизволю предоставить им текст своего нового романа. До срока оговоренного в контракте остаётся неделя. Проблемка. Опять придётся отсылать сырую версию, без всякой правки. Что за дерьмо?! Тамошние редакторы и корректоры рукописи на ощупь читают, им бы олигофренов грамоте учить, а не книжки печатать. Последний мой роман в таком виде издали, что я уже к чертям послать всё хотел. Но - контракт.

Один графоман требует сатисфакции за то, что я обложил дерьмом его опусы. Пусть требует - его право. А моё право - нажать на кнопочку «delete».

Брокгауз… Брокгауз пишет, что его клиент сорвался - вены вскрыл (мне сразу вспомнилось ржавое лезвие «Спутник» из рассказа Sorrowbringer'а). Да, бедняга, не смог вытащить суицидника. С его-то квалификацией… Мы ведь не боги - мы люди, и всем мозги вправить не можем. А тут ещё Codic не успел с поиском, точнее он успел - не успели спасатели, не откачали девчушку.

Надо идти в чат к Брокгаузу, успокоить парня, переживает ведь наверняка.

В привате уже обитала Семёновна и сам Брокгауз.

Blackamor: Здравствуйте, девочки и мальчики!

Семёновна: Привет.

Брокгауз: Привет, Черномор.

Blackamor: Что, всё так плохо?

Брокгауз: :''(

Blackamor: Да, невесело…

Семёновна: Послушай, Брокгауз, это я во всём виновата. Я ж не догадалась, что ей всего 14. Я ей должна была сама заниматься.

Брокгауз: Брось, Марго, я ведь тоже психолог по образованию. Вся эта херня… На змею не действует её собственный яд.

Однако! Недурственное сравнение. Надо будет взять на заметку.

Blackamor: Чё щас делаешь, Брокгауз?

Брокгауз: Пью :*(

Семёновна: Смотри не увлекайся.

Брокгауз: Вы же меня знаете.

И дальше в том же духе. Вам не интересно будет это читать, почитайте лучше ещё страничку из истории «Жизни ради жизни». Вы не против? Впрочем, куда вы денетесь…

КПД нашей системы доходил до 95%. Три четверти суицидников мы вытаскивали одними словами, остальные приходились на долю спасателей и Codic'а. Но оставались ещё пять процентов…

У Брокгауза было три неудачи, когда он не смог успокоить и переубедить клиента. По моему скромному мнению, эти трое суицидников были просто клиническими психами, и не стоило из-за них так убиваться. Но Брокгауз после каждой неудачи впадал в прострацию и пил любимый коньяк, сидя в собственном чате.

John Silver тратил на свою работу больше всех энергии. Он никогда не отступал, он цеплялся на суицидника как матёрый питбуль и бил, бил, бил. Точно в цель, без промаха. Я не удивлюсь, если он в Афгане снайпером служил. Но и на старуху бывает проруха, как сказала польская красав… В общем, один клиент Silver'а шагнул в окно. И Silver тут же пропал из онлайна. Семёновна мгновенно всё поняла и сорвалась в Питер. Когда она вломилась в его квартиру, в дым пьяный Silver как раз прилаживал петельку к дверной ручке.

А вот Таркос не облажался ни разу. Его клиенты отличались строгой дисциплиной и честностью, они не могли идти против фактов и железной логики. Натура у них была такая. И Таркос этим умело пользовался, методично разбивая их стройные теории.

Blackamor, то есть я, отличался тем, что никогда никого не тянул силком из дерьма, он, в смысле я, признавал право каждого на суицид при наличии достаточных причин. Поэтому трупов на мне висело аж пятеро. Конечно, не было никакого удовольствия узнать, что человек, с которым ты ещё час назад мило беседовал, сейчас болтается в петле. Это знание приводило меня в странное состояние - печаль и безнадёга, страх и отстранённость смешивались в уникальный коктейль с горьким привкусом. Коктейль этот я называл «серой нирваной». Обычно в таком настроении я садился за работу и писал. Сцены насилия и убийства выходили до жути аутентичные и атмосферные, на пять с плюсом. Да, я понимаю, что это как-то нехорошо, это вроде мародёрства. Но зачем мёртвым моя печаль? Лучше я её пущу в дело и получу с неё дивиденды.

Ну вот, пока вы почитали про наши неудачи, Брокгауз пришёл к своему обычному состоянию пофигистского цинизма. Помогли ему мы с Семёновной и армянский коньяк (хоть убей, не помню марки). А когда Брокгауз заявил, что пойдёт спать и вышел из чата, я попрощался с Семёновной и поплёлся на кухню - готовить завтрак.

Кастрюлю с водой на огонь, пакет пельменей долой из морозилки. До кипения. В воду. Посолить. Дождаться пока всплывут брюхом кверху и набухнут как несвежие трупы. Осталось выловить и подать к столу. Завтрак чемпионов.

Если я ем дома, то я ем у компьютера. Это закон.

Что там у нас? Ага, самое время посетить онлайн-дневник Sorrowbringer'а.

Ну разве это дневник? Два-три постинга в неделю и притом - никаких фактов. Сплошь философские сентенции о бренности бытия и суицидальные фантазии. Самое интересное было, пожалуй, в последнем постинге, где клиент расписывал, как будет «уходить». «Мыло душистое и верёвка пушистая» короче говоря. И крепкий крюк для люстры в потолке.

Я покосился на свою люстру. У меня тоже крюк был не из хлипких, на таком можно хоть втроём повеситься при большом желании.

Ладно, чёрт с ним, с дневником. Это Брокгауз всегда пляшет от дневника, а мне нужно совсем другое - мне нужны опусы клиента и возможность поговорить с ним о творчестве. А посему самое время навестить страничку Sorrowbringer'а.

Ага, на все рецензии уже есть комментарии, причём не только авторские. Один особенно порадовал. Какой-то из почитателей Sorrowbringer'а на моё заявление, что автор может гораздо лучше, ответил: «Как, ещё лучше?». Вот уж юморист, тудыть растудыть. Как бы хорошо ты ни писал, всегда можно писать лучше.

Но вернёмся к нашим… в смысле к автору.

Благодарности за критику, за отлов ошибок, оправдания к тем пунктам, с которыми не согласен. Без наездов, сухо, стандартно. Вот и славно, такой клиент как раз по мне, вытащу его без проблем. Пишет он неплохо, так что можно протолкнуть рассказ в какой журнальчик. А там забудет он про всякий суицид и сядет за клавиатуру всерьёз. Уж я-то этот тип знаю, сам из таких.

Итак, переходим ко второму этапу.

Первым делом создаём собственный раздел и размещаем свои древние рассказы, написанные в том же могильном настроении, что и опусы Sorrowbringer'а. Это первым делом. А вторым - шлём письмо клиенту с просьбой оценить эти самые рассказы. Прочтёт как миленький, оценит, и ему понравится. Он ещё удивляться будет, что тексты наши так похожи, может предложит чего-нибудь в соавторстве написать. Ну, это, конечно, не сразу.

Так, готово. Свой суицидальный хлебушек на сегодня отработал. Можно теперь потрудиться и по специальности.

«Дело о двух инженерах» - «ностальгический» детектив в трёх частях. Действие происходит в Москве 1974-го года. Дело о загадочном убийстве ведёт следователь предпенсионного возраста И.В.Синицын и молодой практикант Шпаков - классическая пара типа Холмс-Ватсон. Неторопливое течение сюжета, колоритные персонажи, картины маслом из старого доброго застоя. Сюжет построен на том, что у одного из фигурантов раздвоение личности. Банально скажете? Так ведь покупают.

Мне тут в одном месте нужно пару выдержек из литературы вставить. Где-то тут… Ага. Шизофрения и паранойя. Нет проблем - в онлайн-энциклопедию!

Большая советская энциклопедия.

«Шизофрения (от греч. schizo - расщепляю и phren - ум, разум, мысль), наиболее распространённое психическое заболевание, которое характеризуется разнообразными проявлениями и имеет тенденцию к хроническому течению… бла-бла-бла… Гистологические изменения при Ш., по данным одних авторов, сводятся к поражению коры головного мозга, по другим данным, - субкортикальной (подкорковой) области… Непрерывная Ш. в свою очередь делится на злокачественную, прогредиентную и малопрогредиентную… Прогредиентная Ш., которая проявляется параноидным синдромом (включая паранойю и парафрению), обычно возникает после 30 лет… В ряде случаев бред и галлюцинации сосуществуют с правильным поведением и сохранной трудоспособностью (т. н. мономания, или парциальное сумасшествие» - «парциальное сумасшествие» - шикарный термин! - «, по терминологии психиатров 19 в.)… проявлений ипохондрии, истерии в сочетании с выраженным аутизмом (преобладание замкнутости, активное отстранение от внешнего мира), стойкой астенизацией…»

Копировать. Вставить.

«Паранойя (от греч. par?noia - умопомешательство), стойкое психическое расстройство, проявляющееся систематизированным бредом (без галлюцинаций), который отличается сложностью содержания, последовательностью доказательств и внешним правдоподобием (идеи преследования, ревности, высокого происхождения, изобретательства, научных открытий, особой миссии социального преобразования и т.д.)… Явных признаков интеллектуального снижения нет, профессиональные навыки обычно сохраняются долго. В современной психиатрии преобладает мнение, что П.- симптомокомплекс, возникающий в течении шизофрении…»

Копировать. Вставить.

Да, тяжёл писательский хлеб…

А вы чего улыбаетесь? Думаете я шутки шучу? Вот вы попробуйте поохотиться на «блох» в пятнадцатилистовом тексте, тогда и поулыбаетесь. Это вам не хухры-мухры.

И вообще, ничего тут интересного нет, шли бы лучше домой спать, одиннадцатый час ведь.

Утро. Опять утро. Ну почему каждый божий день начинается с утра? Чем так провинился род людской?

И не важно, что ты пил вчера - водку, пиво или воду из-под крана; не важно когда ты проснулся - с восходом солнца или под вечер; не важно даже сколько ты проспал. Всё это суета, которая никак не влияет на мистическое предназначение утра. Утро - это… утро.

Жмуриться на солнечный свет. Со стонами зомби ползти в ванную. Варить кофе, поминутно зевая…

Ой, куда это меня завело? Это ж всё-таки рассказ, а не повесть, тут отвлекаться не стоит. Правда ведь?

Sorrowbringer.

На моё письмо он ответил. Написал, мол на чужие произведения времени нет, за что очень извинялся. Просил оценить свою последнюю (ох не понравилось мне это слово) миниатюрку, которую только-только выложил. Просто слёзно умолял.

Не фонтан, конечно. Но ведь не послал он меня.

Идём по ссылке.

Так, миниатюра под названием «Я хочу умереть». Девственно чисто в разделе критики. Читаем.

…

Пока я читал этот текст, пот лился у меня по спине, а волосы на голове шевелились. И это не гипербола. Это - мать вашу! - не гипербола! Я геморроем к креслу прирос и не моргая пялился в чёртов монитор! Я не верил в то, что вижу. Я чуть с катушек не съехал.

Но я дочитал до конца.

А потом я минут двадцать метался по хате матерясь на чём свет стоит. Я чуть со страху не обделался. Я взвинтился так, что готов был эту суку Sorrowbringer'а пинать ногами пока не скажет, какие демоны нашептали ему эту историю.

Успокоился я только когда выдул литр «сверхтяжёлого» тёмного пива. Материться в голос и бегать по квартире не осталось сил. Но страх и злоба не устали.

Вы спросите, чего такого страшного было в той миниатюре? Да ничего страшного - обычная история, как один придурок суицидник наглотался колёс и запил их водкой. Только этим придурком был я…

Эспераль, есть такие таблетки, которыми лечат алкоголизм. Со спиртным они не дружат, мягко говоря.

Почему мне потребовалось лекарство от алкоголизма - это отдельная история, которая касается только меня и моей бывшей жены. Не надейтесь - не расскажу.

Ну, ладно, это он мог узнать из моей больничной карты, из каких-то слухов. Что свет в конце тоннеля клинической смерти - просто фонарик, которым проверяют реакцию зрачков - это я где-то писал. И связать Blackamor'а с неким Николаем Тимохиным Sorrowbringer мог, при помощи удачи и дедуктивного метода.

Но одного он не мог узнать никак.

Фраза, которую я произнёс единственный раз в жизни, когда оклемался после отёка мозга. «Приходила Смерть. Сказала - много работы. Обещала зайти позже». Эту фразу слышал только мой сосед по палате. И на следующий день его свезли в морг.

Именно этой фразой заканчивалась «Я хочу умереть».

Какая-то сволочь залезла ко мне в голову, рылась в воспоминаниях, а теперь нагло об этом заявила. Скажите, вас бы такое не испугало? Вы бы на такое не разозлились?

Мне нужен был Sorrowbringer прямо сейчас. Плевать на всё! Мне нужно с ним поговорить. Сейчас.

Я постучался в «асю» к Codic'у.

- Здравствуй, родной. Нужна помощь.

- Хай! :) В чём проблема?

- Нужны координаты Sorrowbringer'а. Срочно.

- Он уже готов???

- Нет, это мне нужно.

- С Семённой согласовать бы, это ж всё-таки незаконно.

- Надо, Codic, очень надо!

- Не, ну у нас же организация…

- Не пизди!!! Делай, что говорю!

- Ты чего, Блэк? 8-O

- Хочешь пива?

- Ящик.

- 2.

- 0к. Жди.

И через полчаса у меня был номер «аськи».

И через минуту я говорил с Sorrowbringer'ом.

- Кто ты такой?

- Зачем тебе знать?

- Надо.

- Я не хочу говорить.

- Ладно, спрошу другое. Откуда ты знаешь всё это про меня?

- Что ЭТО?

- Не валяй дурочку! Про то, что написал в «Я хочу умереть».

- Про тебя???

- Да, про меня. Откуда ты это узнал? Что-то да, ты нашёл в мед карте, что-то в нете. Но откуда ты узнал последнюю фразу?

- Нифига себе! Это что - правда?

- Твою мать! ОТКУДА ТЫ ЭТО УЗНАЛ???

- Приснилось…

- Слушай, я знаю твой адрес, я могу придти к тебе со ржавым куском арматуры и поговорить. И ты мне всё расскажешь. Понял?

- Сколько угодно. Мне плевать. Я не хочу жить. И через час уже не буду.

- Петельку значит свил, подготовился…

- Да. Сижу в темноте, потому как люстру пришлось снять с крюка. И не отговаривай меня - не получится.

- И не собираюсь. Скажи только, откуда ты про меня знаешь?

- Уже говорил.

- Врешь. Последнюю фразу, про Смерть, слышал только один человек, который вскоре умер. Никто не мог её знать. А таких совпадений не бывает.

- Ну почему? А вдруг я - экстрасенс? Или - твоя вторая личность? Ты говорил, что у тебя отёк мозга был? Меня зовут Тайлер, я делаю мыло :-)

- Иди к чёрту. Такого бреда я в жизни не слышал. Если кто-то из нас псих сумасшедший - так это ты. Не я ведь в петлю лезу.

- Я - Джек уставший от жизни…

- Да хоть тётя Соня, мне по барабану. Скажи правду.

- Скучно с тобой. Пойду я вешаться…

- Стой!!! Скажи правду!!!

- Убей меня, убей себя - ты не изменишь ничего.

Блядь!

Ушёл и ничего не рассказал. Какой-то бредан один. Полнейший бредан.

И ведь повесится, скотина. Как пить дать. И тайну свою унесёт в могилу… Тьфу!

Нужно Codic'у мессагу кинуть, чтоб в колокол звонил. Может спасатели и успеют. А может и нет, что скорее всего. Долго ли вешаться при знании дела…

Это у меня шестой выходит. Да, неважное качество работы. Не видать мне премии. Опять Silver материть меня будет, а Семёновна скажет, что так было нужно. Она же знает, какой это стресс терять клиента. Стресс и правда крутой, только совсем не от этого. Откуда этот суицидник позорный узнал про мою попытку? Откуда?!

С ума схожу. Медленно, но верно.

Интересно, правда, что если долго общаться с психами - сам становишься психом? Надо будет у Семёновны спросить, или у Брокгауза.

Вот зачем я этот рассказ пишу? Не знаете? И я не знаю. Хотя, есть один вариант - чтобы лучше себя понять. Но сейчас, когда я уже закончил, понимать себя совсем не хочется. Я бы полжизни отдал, чтобы забыть то, что знаю. Это такие догадки, которые я не могу записать, я о них даже думать боюсь.

Копаешь картошку - и находишь свою усопшую бабушку.

Пьёшь компотик - и находишь на дне кастрюли десяток разбитых ртутных градусников.

Идёшь по кладбищу - и находишь собственную могилу. Одну. Вторую. Третью…

Темно в комнате. Светит только монитор.

Люстра - на полу. Пыльные плафоны. Мёртвые лампочки.

На крюке - верёвка. Петля. В волокна втёрто мыло. Пахнет ландышем.

Сейчас я включу музыку. Black Sabbath. Оззи споёт о паранойе, об отсутствии счастья, о том, что слишком поздно. А я, тем временем, схожу пописаю и принесу табуретку…